Heute schrieb mir eine liebe Dame, die vor zehn Jahren, als meine Mutter starb, ihre Katze zu sich genommen hatte.
Mici und sie zogen von da an überall gemeinsam hin. Wenn ich an sie dachte, fragte ich mich nie, wie es ihr wohl gehen mochte, denn ich wusste, dass es ihr an nichts fehlte. Fürsorge und Liebe hatte sie im Überfluss.
Heute hat Mici Abschied genommen. Sie war 18 Jahre alt.
Und heute, mitten in ihrem eigenen Schmerz, dachte ihre Wahlmama an mich.
Nach all den Jahren schrieb sie mir, weil sie sich bedanken wollte, dass Mici bei ihr leben durfte. Sie war dankbar dafür, dass damals, als sie Mici bei meiner Mutter zum ersten Mal sah, ihr gemeinsames Leben begann.
Seitdem denke ich darüber nach.
Welche Art von Liebe ist es, die selbst im Augenblick des Verlustes noch Dankbarkeit empfinden kann?
Wenn du dich gerade von jemandem verabschiedest, den du liebst, und dir mitten in deinem Schmerz ein anderer Mensch einfällt, mit dem du seit Jahren keinen Kontakt mehr hattest. Nur, um ihm zu sagen:
Danke, dass wir uns begegnet sind und Mici zu mir kommen durfte.
Wir wollen an die Welt glauben. An die Menschen. An das Gute.
Und dann beweist uns ein Ereignis, dass es tatsächlich etwas gibt, woran wir glauben dürfen. Ein Mensch, der es auch nach all den Jahren noch wichtig findet, zu schreiben: Danke, dass sie bei mir leben durfte.
Und wenn ein Katzenkind Abschied nimmt, reisen wir mit ihm 18 Jahre durch die Zeit. Seine stille Gegenwart wird zu einer Regenbogenbrücke zwischen der Vergangenheit, der Gegenwart und dem Weg verschiedener Leben.
Sie führte uns zurück zu jenen Menschen, die damals noch unter uns waren. Zu alten Zuhause. Zu unserem früheren Selbst.
Zurück zu einem Tag, an dem meine Mutter noch lebte. Als Mici bei ihr war. Als die beiden einander begegneten und noch niemand wusste, dass aus dieser Begegnung ein gemeinsames Leben entstehen würde.
18 Jahre.
Umzüge, alte Freundschaften, Abschiede, Alltag.
Und dann kommt auch der Tag, an dem Liebe bedeutet, eine schwere Entscheidung zu treffen und dem anderen das Gehen zu erleichtern, selbst wenn einem dabei das Herz zerbricht.
(Danke, dass du die Kraft und den Mut dazu hattest.)
Vielleicht beginnt Dankbarkeit genau dort, wo wir selbst im Schmerz des Verlustes noch wissen: Wir haben nicht nur jemanden verloren. Wir durften ihn zuvor vom Leben geschenkt bekommen.
Heute ist ein 18-jähriges Katzenkind gegangen.
Und nach all den Jahren der Stille und der Entfernung hat mich gerade der Abschied von einer schneeweißen Katze erneut daran erinnert, dass die Liebe mit dem Fortgehen nicht endet. Sie bleibt für immer bei uns.
Leb wohl, Mici, wunderschönes Mädchen!
Zwischen Himmel und Erde,
Dajbukát Ildikó
